Sin City

Il fumetto è un capolavoro. Il film, no. E per un motivo fondamentale: è identico. Ma una continua voce over che descrive e parla, parla, parla senza fermarsi mai è un tormento per lo spettatore. Per un fumettaro, no, perché la didascalia fa parte dell'immagine e si armonizza con essa. Ma avere continuamente la voce over dei personaggi che ti rimbomba nelle orecchie...uff, che noia.

Comunque è un buon film, per carità, buono per passare due orette senza far nulla, con un cast grande (Mickey Rourke rigenerato, Willis ancora duro a morire, Jessica Alba spogliarellista, Clive Owen eroe della notte, Elijah Wood killer muto e cannibale, Heath Ledger cardinale con scheletri nell'armadio, Rosario Dawson bellicosa puttana...devo continuare?).

Vinse come miglior film reale, quel semestre, ai golden chips.

Guzzano:

Un’occhiata a “Four Rooms” del ’95 (Madonna era una strega in cerca di sperma maschile), film a episodi diretto da Tarantino e da tre suoi complici (tra cui Robert Rodriguez, approdato alla città del peccato dopo “Dal tramonto all’alba” e un paio di “Spy Kids”), è illuminante per capire perché Quentin sia il geniale capobanda e gli altri soltanto i complici. Lui affetta la realtà in fumetto soffiandoci dentro un’anima che si contorce, straparla e accalappia. Loro traducono in cinema immagini da fumetto con esercizio virtuoso, ma le ombre grintose non trasudano spessore (e ci perdoni Bruce Willis: mento ispido da ultimo eroe). Il factotum Rodriguez è stato saggio nel convincere Frank Miller, maestro di disperazione noir in vignette di lirica violenza, ad affiancarlo sulla cattedra pulp: notte e bianco/nero perenni, screziati solo da un fetido giallo e da qualche rosso (ma il sangue è – e vale – bianchiccio sterco di piccione); sexy Amazzoni/prostitute (Dawson), pedofili, angeli della morte (Hartnett), ex hobbit cannibali (Wood), irriconoscibili grugni grati all’amore di un attimo (Rourke), proiettili ai testicoli, resti umani al cane, cadaveri a pioggia, Benicio Del Toro morto che parla (scena made in Tarantino), un’unica carne rispettabile: mammà. Film decolorato, disanimato, ripetitivo troppo presto. Ogni bimbo finisce col rompere il giocattolo preferito. E così certi registi.

Non potrei essere più d'accordo. Ad anni di distanza, il mio giudizio (vedi sopra) non cambia: una brutta copia del fumetto, alla lunga noiosa, che non restituisce per niente il fascino dell'originale. Il secondo, penso non lo andrò proprio a vedere.

Anche questo oggi in tv.